Ma femme est décédée subitement, me laissant seul avec nos quatre enfants. Quatre jours après ses funérailles, ma belle-mère m’a tendu une boîte scellée en disant : « Sarah m’a fait promettre que tu recevrais ça.» Quand je l’ai enfin ouverte, j’ai découvert que ma femme m’avait révélé une trahison si profonde qu’elle aurait pu détruire notre famille.
Pendant la majeure partie de ma vie d’adulte, je me suis cru chanceux.
Quinze ans de mariage m’avaient offert une femme que j’aimais profondément et quatre magnifiques enfants.
Puis, un mardi comme les autres, Sarah est rentrée du travail, pâle et chancelante.
« Je crois que j’ai juste besoin de m’allonger », m’a-t-elle dit, minimisant mon inquiétude. « Ce n’est sûrement rien.»
« Tu as de la fièvre, Sarah. Laisse-moi t’emmener à l’hôpital.»
« N’effraie pas les enfants. Ça ira mieux demain matin.»
Elle n’allait pas bien le lendemain matin.
Moins de quarante-huit heures plus tard, un médecin m’annonçait son décès.
Je ne me souviens pas d’être rentré en voiture ce soir-là.
Je me souviens seulement d’être resté planté sur le seuil de notre chambre, fixant son côté du lit, incapable d’entrer.
Je ne savais pas alors qu’elle était morte avec un terrible secret sur la conscience.
Les funérailles ont eu lieu, mais elles ont été comme des fragments brisés.
Les voisins ont apporté des plats cuisinés.
On m’a serré dans les bras et on a murmuré des mots que je n’ai pas pu retenir.
Pendant tout ce temps, les quatre enfants sont restés blottis contre mes jambes comme des canetons terrifiés à l’idée de perdre leur dernier parent.
Le lendemain matin, avant l’aube, Joan est venue se blottir sur mes genoux. « Papa, tu vas tomber malade toi aussi ? »
« Non, ma chérie. Je ne vais nulle part. »
« Promis ? »
« Promis. »
Jeremy l’a suivie en traînant la couverture sur laquelle Sarah avait brodé son nom.
Il n’a rien dit.
Il s’est simplement blotti contre moi et a collé sa joue contre ma poitrine.
Julie nous observait depuis l’embrasure de la porte.
« Papa, qui va tresser les cheveux de Joan pour l’école ? » demanda-t-elle.
« J’apprendrai », lui répondis-je. « Donne-moi une semaine. Je serai nulle au début. »
« Maman faisait une tresse en épi. »
« Alors j’apprendrai à faire une tresse en épi. »
Joyce se faufila devant sa sœur et me tira par la manche.
« On peut manger des céréales pour le petit-déjeuner ? » demanda Joyce. « Maman faisait toujours des crêpes le samedi, mais je n’en ai pas envie aujourd’hui. »
« Alors, ce sera des céréales. »
Je leur ai servi quatre bols et les ai regardées manger en silence.
La cuisine, d’ordinaire la pièce la plus bruyante de la maison, semblait aussi calme qu’une bibliothèque.
Et je n’avais aucune idée de comment j’allais faire pour ne pas craquer, moi et mes enfants.
Cet après-midi-là, j’ai essayé de plier une lessive et je me suis retrouvée assise par terre, un des pulls de Sarah plaqué contre mon visage.
J’ai pleuré à chaudes larmes.
Puis j’ai essuyé mes yeux parce que Jeremy est entré, cherchant son lapin en peluche.
« Tu es triste, papa ?»
« Oui, mon grand. Je suis triste.»
« Moi aussi.»
Il s’est assis à côté de moi, s’est appuyé contre mon bras et est resté là longtemps.
Les jours suivants se sont fondus dans un lent cycle gris de trajets pour déposer les enfants à l’école, de repas à moitié mangés et d’histoires du soir que je pouvais à peine terminer sans que ma voix ne se brise.
Je me disais que je n’avais qu’à survivre une heure à la fois.
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